Улицы, улочки и переулки,
На пустыре любимый нами пруд.
И выплывают, словно из шкатулки,
Картины те, что с детства в нас живут.
Рубашечки, штанишки и сандалии,
Ватагою по улицам неслись.
И то, что мамы вечером стирали,
Темнели почему-то и рвались.
А мы жиганы местного разлива,
В округе обносили все сады.
Конечно, поступали не красиво,
Но понимать отказывались мы.
Теперь, когда ты с внуками играешь,
Уставший бегать, сядешь отдохнуть.
То как-то ясно детство вспоминаешь,
Которое уже не повернуть.