Когда, народный гнев вздымая,
Христа распял злодей – тиран,
И Богородица святая
К реке бежала Иордан,
И по пути она роняла
Пречистых слёз своих зерно,
Плакун – трава их собирала
В свои ладошки по одной.
И силы чудной набирала
Плакун – трава – всем травам мать,
И нечисть всякая бежала,
Пред ней не в силах устоять.
…Она цветёт вишнёво – красным,
Собрав в метёлку прелесть кос,
Её русалки ночью ясной
Вплетают в пух своих волос.
И в жаркий день, сухой и сонный,
Стекают капли по листу,
До сей поры в тоске бездонной
Трава всё плачет по Христу.
Волшебный сок бушует в жилах,
Он со слезою смешан в них,
Плакун – трава лишь выгнать в силах
Кикимор, леших, домовых.
…Ты зацветёшь опять в июле,
Томясь под летнею жарой,
Чтоб ветры вечности подули,
Завесу тайн им приоткрой.