Древесные тени под вечер длинны,
Таится в них что-то тревожное.
Но пахнут спокойствием иглы сосны,
А тропы стократно исхожены.
До моря всего полчаса – и дошла,
Но редко доводится встретиться:
Не терпят прогулок крестьянский уклад,
Насущных забот круговертица.
Бурливые волны взялись за своё,
Швыряются пеной неистово.
Должно быть, стирают быльё, как бельё
О берега доску волнистую.
– Узнало ли, море, былую меня?
Полвека прошло, словно не было…
С волос белой соли не смыть и не снять,
Морщины – сплетение невода.
Но так же, как многие годы назад,
На море янтарном и чаячьем
Простор и безбрежие ум бередят
И в сердце никак не вмещаются.
Закатное солнце – сверкающий плод
Уходит из области явного.
Вот так бы без страха и мне в свой черёд
Скатиться с земли спелым яблоком…