ну где, сказитель, что-нибудь своё:
где ночь, в которой можно застрелиться,
где эльфы на ромашковых ресницах,
а на полях тетради – вороньё?!
ты в 37 по-прежнему стоишь
и смотришь в несгораемое небо.
оно, что сейф, хотя на ощупь – слепок
с того, о ком молчишь, кто ликом – тишь.
так просто, скинув туфли, побежать
в себя по раскалённому асфальту.
котяра подворотен станет сальто
проделывать, вонзая хвост-кинжал
в солёный воздух, липкий от медуз.
фламинго-месяц выгнется устало.
бесовки, с милосердием весталок,
в клубок смотают нитевидный пульс,
а эхнатон, похожий на христа,
прошепчет "отче наш", ты не подхватишь,
ворочаясь от боли на кровати –
кровоточит над рёбрами звезда.
пытался с-прыгнуть, сделав ход конём,
но пешки дышат клеточным законом.
бессонный фрейд – измученный ребёнок –
тебе из лёгкой бездны подмигнёт.