Флейта моя из яшмы…
Н. Гумилёв
Голос мой дом…
Умка
Серый тюльпан высоток, Melancholie, чтоб
вам не сомкнуться над головою, чтобы….
Тише, это ноябрь. Как обычно, подан хрустальный гроб,
вот и залягу ждать поцелуя на глубину сугробов.
Всё. Не – выкрутасы тел на кружевной волне,
не – по шнурки в листве, белый амур на ужин.
Это зима-ноябрь, точечный снег да снег,
север снежинок голых – без ободков и кружев.
Где земноводное время? Где переплески бус?
Где перепляс шагов? Где блесковитость бара?
Где шашлыки над бездной? Солнечный бок гитары?
…….Но зато мой друг ты один вокруг круче всех играешь блюз……
Флейта твоя из яшмы, голос твой дом и бог,
зонтик мой апельсинов, свитер мой терракотов.
Взвейся, хрустальный гроб, блюза глоток глубок,
он хоть кого достанет из глубины сугробов.
И всё же тише – это ноябрь, слышите – низкий морозный тон.
Вот моя колыбелька. Милые, подтолкните.
На глубине поцелуя вижу занятный сон –
серый тюльпан высоток и апельсин в зените.