Он, как книги, женщин читает,
Просвещает их, как рентген,
Он о каждой так много знает,
Не уложится в голове!
Он такие стихи для них пишет,
Что любая не устоит,
Он сердец биение слышит,
О любви, как никто, говорит...
Ну, а я почему-то кожей
Каждой клеточкой знаю Его,
Только это мне не поможет,
Не поможет уже ничего...
Он, конечно же, любит другую,
Безнадежно любит, давно,
Впрочем, я и не претендую,
Только чувствую все равно...
Но зачем ему мои чувства?
О взаимности речи не шло...
Это было бы так смешно,
Если б ни было очень грустно...