Как странно,-что так одиноко...
и в блеске притворного лоска
вы солнцем весенне-курносым
все ж вспоминаете осень...
и кажется тридцать лет к ряду,
заложенных чувств у судьбы-
сгорят разноцветьем нарядов
прощанья бескрылые сны.
не примут под вечер на веру
слова,что встают на крыло,
играя стихами на нервах
у тех кто с душой заодно.
а осень,как первая леди!
балы,прогулки,зонты...
с грустинкой о вянущем лете
да с крохотной долей вины!
не плачьте о прошлом!не плачьте!
огонь переспелой строки
на небе в проблесках спрячет
свядающий плен наготы.
и вспомнится волей-неволей,
плохим иль хорошим словцом
с такой листопадною болью
красивое ваше лицо.
и вновь в поцелуях закатов
с прощальным дождем по стеклу,
она с королевскою статью
уйдет неспеша в пустоту...
и в шорохе легком- "до завтра...",
сорока снесет на хвосте
такое холодное - здравствуй,
которое грелось во мне...