Я странный плащ куплю у старика,
прекрасного и вольного покроя,
он помнит передряги...И покоя
мне не видать в ближайшие века.
И каждый век мне будет маловат.
И каждая страна - до боли - наша.
И всякое вино - своею чашей
я пью, и не хмелеет голова.
Плащ своеволья впору. Не изжить.
Кто говорит - "порода", кто - "стихия"...
А напишу покорные стихи я -
он первый уличит меня во лжи.