За этим снегом
Упадёт такой же снег,
Как доказательство того,
Что всё вращается.
И только жизнь
С карабканьем по ней -
Всегда, по сути, есть
Невозвращаемость.
Пускай зима,
Как старый счетовод
Приумножает
Белое бессрочное.
Но здесь
Не повторится ничего
За исключением, пожалуй,
Одиночества.
Когда в сплетении
Случайностей моих
Любовь сжимается
До степени случайности
И я иду туда,
Куда привык,
И ускорять шаги
Не получается,
Мне кажется,
Что все мы - семена,
Хранимые землёю
По-отечески,
Что если правда есть,
То и она -
В невозвращаемости этой
Человеческой.
Пускай снега -
Подобия тюрьмы,
И наши тюрьмы
К марту не растаяли,
Но после снегопадов
И зимы
Мы все обречены
На прорастание.
Мы все обречены
Цепляться за
Сырую землю,
Чтобы легче
В небо целиться.
Себя пытаясь
С этим увязать,
Мы, каждый куст
И каждое растеньице,
Проклятья шлём пурге,
Пока зима
Слабеет
С каждым голосом и вечером.
Сложней не расцветать
Под снегом, а
Уверовать в своё
Небесконечие.
И я себе кажусь
Одной строкой,
В которой мне
Не высказаться полностью.
И хочется
Прожить всё целиком,
Но совершенство есть -
В незавершённости:
Когда попытка
Рваться к высоте
Важнее высоты,
Важнее прочего.
И жизнь сама
Ценна порой лишь тем,
Что в ней царит
Вот эта незаконченность