Нарисуешь ли бога себе.
Кисть пройдет вдоль затылка-холста, и
Перспектива возникнет простая:
Даль, укрытая тканью небес.
И плетешься вдоль стылых скорбей
по дороге, ведущей из Рима...
Катит шарик событий незримый
догоняющий смерть скарабей,
по ночной тишине без полей
Оставляя рубцы и засечки.
И горят поминальные свечки
поседевших зимой тополей.
Все танцует от печки сверчок,
но поземка сугробам не ровня.
С елкой срубленной едет на дровнях
по бескрайним полям мужичок.
И горланит.
Давай выше, ну!
Тишина собирается комом
в красном горле.
Как это знакомо -
повторять про себя тишину
так, что слышно другим за версту,
примерзать языком неумелым...
Мир рисуя по белому белым,
бьет наотмашь зима по холсту.