Слезный дождь
зарядил моросить,
ветром, всхлипнув,
бормочет на идиш.
– Ты меня не простишь…
Я тебя не пойму,
хоть наш бог
милосерд и всевидящ.
Он напрасно
стучится в зонты,
и, как будто,
рыдает на скрипке…
Погибает подкидыш.
А…
всем…
всё равно,
мы расплавлены
в яростной сшибке…
Идиш…
Русский…
Латынь…
Мы все вместе стоим,
за бесплатным обедом…
И…
Ужином.
Дождик шпарит вовсю.
Мы молчим.
МЫ МОЛЧИМ…
Ничего уже больше…
Не нужно нам.