Блажен творец, но во сто крат блажен,
Кто воли не давал стремлениям бескрылым,
Ни разу не попал в прелестно-ложный плен,
Кто просто жил – по совести и силам.
Без завершения оставлены стихи –
Слегка на том, слегка на этом свете –
Они молчат с укором, словно старики,
Иль плачут вслед, как брошенные дети.
Бредешь меж небом и землей, не чуя ног,
И зацепиться не за что, и нечем.
Там сказка – ложь, где позабыт намек,
Урок – не впрок: и мучит, да не лечит.
Взлет – без оттолкновенья от Земли,
Взмах – в пустоте, без воздуха опоры.
Бескрайние пространства залегли
В уютные вместительные норы.
Когда вся жизнь – во мне, во мне, во мне! –
Ее конец – в скрипящей половице,
Кругом одна – и в полной тишине
Сварливый хруст пергаментной страницы.
***