Иногда я жалею, что муж не поэт,
Что не пишет мне пламенных строчек,
Только кто для стихов мне подскажет сюжет,
Кто понять и услышать захочет?
Каждый пишущий слушает только себя,
Бережет лишь свои ощушенья
И не видит, что рядышком, молча любя,
Кто-то дарит ему всепрощенье.
За стихи, посвященные людям другим,
За накалы страстей и измену.
Самым близким для нас мы по сути враги,
Капли яда вливаем им в вену.
Их терпенью когда-то наступит предел,
Жить с поэтом нелегкое дело.
За два года последних мой муж поседел,
А у друга жена заболела.
Иногда я жалею, что муж не поэт,
Только чаще я этому рада.
Знаю, в мире надежней попутчика нет
И другого мне вовсе не надо!