Мой белый клен, как белый клоун,
Мне грустно машет рукавом.
И, с затуманенным челом,
Стою, печалью очарован.
А память дразнят веера
И пальмы стройные в Анапе,
Когда по целым дням с утра
Жара стояла в желтой шляпе.
Ее сандалии в пыли,
И волосы черны и жестки.
Везде, куда б вы ни пришли,
Стоит на каждом перекрестке.
Была красноречивей фраз
Тоска ее немого взгляда.
И я ей покупал не раз
Оранжевого лимонада.
Ну, много ль надо чудаку,
Чтоб не бедою стало горе?
И мы отчаянно тоску
Топили в бирюзовом море.
…Но что тебе, мой белый клен,
Мои языческие встречи?
Жара зимою – тот же сон.
И наступил обычный вечер.
Над крышей ветер голосил,
На кухне чайник стыл без дела.
Луна, как желтый апельсин,
Всю ночь в окне моем висела.
***