Кто не толок, как в ступе, дни,
Познают высоту.
Порой, смятения полны,
Мы молча смотрим, как они
Сгорают на лету.
А те, кто стонут и скрипят,
Те проживут сто лет.
Так я, со скрипом, на плаву,
Наверно, долго проживу.
А может быть, и нет.
Когда в неведомом краю
Сочтут мои грехи,
На память – неизвестно, чью –
Останутся стихи.
Ключа к душе искать в словах –
Какой найдешь ответ?
В стихах мы лучше, чем в делах.
А может быть, и нет.
Кто пил горячее вино –
Погиб на вираже.
И д’Артаньян давным-давно
На пенсии уже.
И годы, словно воронье,
В конце концов, склюют свое
В нахальном кутеже.
Так, видно, светит впереди
Один тот самый свет?
И годы – старое зверье –
В конце концов, сожрут свое.
А может быть, и нет.
Ах, что-то птица не поет
В родных моих лесах!..
Эй, кто остановил завод
В космических часах?!
Все реже прежняя болезнь
Является ко мне.
И потихонечку пройдет,
Поскольку кончился завод…
А, может быть, и нет.
***