Меня убило это лето -
А воскресила эта осень.
Но стало внутренних поэтов
Не девять - восемь.
И эта осень-травматолог
Молчаньем гипсовала сердце,
Но каждый внутренний филолог
Был вхож в особенную дверцу:
За ней два неба вдохновенно
Спрягали таинства эфира,
И так беспочвенно-нетленно
Цвели все незабудки мира!
За ней в плену томились звуки,
За ней росла любовь без спроса.
И птицами летели руки -
Из лета - в осень...
И восемь яростных усердий
Жизнь возрождали в стылых пашнях.
И восемь ангельских предсердий
Сердцам шептали: это - ваше!