Мне чертит зачем-то
на мокром песке
волна непонятные знаки,
возможно дорогу,
которой идут
обычно на ощупь во мраке,
туда,
где вдовии кольца на белой воде,
а в пустошах алые маки,
в предутренней тьме
и в слепой тишине
не слышны любовные враки...