Может, я с огнём шучу
(свет закроют мне в оконце?):
Вот устроил бы Кравчук...
утренник для стихирдонцев:
Дед-Мороза пригласив
шутки ради (не для смеха!),
дал мешок престижных "ксив",
штоб с гарантией Успеха.
В дом у Леты у реки
мы б сбежались, как детишки:
бархатные пиджаки,
и короткие штанишки,
джинсы, шёлк и рыбий мех,
звон бубенчиков на шапках,
пенье шпор, нытьё и смех...
«Шпильки», бутсы, лапти, тапки
о булыжник и паркет
соответственно б звучали...
Кто принёс с обой... Портрет*,
кто – вериги... В этом зале...
специфический... уют.
Гул вопросов не смолкает:
«Где здесь Славу раздают?»
«А на щит где подымают?»
«Я пришёл издалека,
еле дрожь унял в коленках –
дед, из своего мешка
выдай ксиву на Нетленку!»
Глянь вокруг – со всех сторон –
графоманские «Светила».
А на ёлке – муз! Мильён!
Дабы кажному хватило.
Да возьмёт ли всяк... пиит,
хоть бы Муза и просилась:
с Ней работа предстоит.
. . . . . . . . . . . . . .
Что не каждому по силам.
--------------------------
И не всяк туда б пришёл:
в ком Поэт живёт и дышит,
завалив бумагой стол,
и сейчас сидит –
И пишет
--------------
* Чей? Выбор за вами.
****************
ЭПИЛОЖЕСТВО
****************
Мила Стихира! Знает и невежда:
ну, где есчо простят любой изъян?
А раз уж так, то теплится надежда:
пускай другой, но я - не графоман!
Под ёлкой, сплошь - разбитые корыта,
с толпой, под нос бормочущих, вокруг.
И вся поляна эта вдрызг изрыта:
чего-то ищут, гробя свой досуг...