В оправданье странностей души,
Если очень хочется – пиши
Смело.
Вот еще б, при странностях ее,
Точно знать, что делаешь свое
Дело.
В час, когда сливаются пути,
И понятно, что пора идти
В гору,
Что на ложь потеряны права,
Что не зря колотятся слова
В горле,
Что упасть готовятся с ветвей,
Как листва в положенные ей
Сроки, -
Ощущаю некий неуют,
Но меня уж точно не убьют
Строки.
А тогда – зачем потеря сил?
Не иначе – просто соблазнил
Кто-то.
Грызть перо, в огонь бросать листы –
Это им, кто избраны, а ты –
Кто ты?
И напев, назойливый, как шут,
Для чего с утра вертится тут, рядом?
И строка – усилиям венец.
Но кому же это, наконец,
Надо?
В чем итог угрюмого труда?..
Сон – не сон – колеблется звезда
В чаше.
Только миг – и крылья за спиной!
Но слова опять передо мной
Чащей.
И одно – основа из основ –
Над горой переведенных слов
В стружку.
И восторг от ощущенья сил –
Это словно «Ай да сукин сын,
Пушкин!..»
И себе почудишься орлом,
Помахав малюсеньким крылом
Небу.
Убедить захочется людей,
Что слова уж подлинно важней
Хлеба!
Сладкий яд в сознание проник –
Голова закружится на миг –
Круто!
Получив из Космоса привет,
С перепугу мнится, что поэт
Будто.
Ну, еще бы! Я ль не молодец?
Найден путь, который, наконец,
Верен:
Из чащоб – на крыльях –
В райский сад.
А, очнувшись, смотришь – виноград
Зелен.
«Горлом строки» - это не о том!
Захлебнешься разве что вином
Кислым.
Кто не может слов достать с небес,
Обречен без цели плыть, и без
Смысла.
Или, может, цель, и смысл, и суть –
Из себя усиленно тянуть
Жилы?
Смутных чувств сомненьем не губя,
Не боясь всего, что до тебя
Было?
***