Научиться быть другим невозможно.
Можно к этому подготовиться,
Не мешать.
Просто,
Бросившись в Океан терновых веток,
Кожей вспоротой захлёбываясь дышать.
Не за рай, не за благо,
Не по написанному,
Не по сказанному.
Не по сюжету.
По-другому не устоять
В штормовом предупреждении мгновений.
Много точек соприкосновений.
Взаимопритяжений.
Взаимоотклонений.
Самые зрячие безнадёжно слепы,
Самым красноречивым нечего сказать.
Говорят, в нём много любви,
Но никто не смеет измерять.
Так и остаётся без тайны,
Не познанный.
Неопознанный.
***
Он идёт по земле
Как по стеклу битому
Осколочного существования,
И понимает:
Нет, он не создавал этого мира.
И ему хорошо от этого признания.
От медленного узнавания,
Что он и есть этот мир.
И теперь так ясно
Почему он, всемогущий,
Так беспомощен.
И даже дело не в том,
Что он не ждёт ни от кого помощи.
От кого?
Если весь этот мир – это ты.
Со всеми его высотами,
Со всеми низостями.
Со всеми отдалённостями
И близостями.
***
Теперь так ясно
Почему ему было мало
Быть буддистом или гурманом,
Поэтом, художником, музыкантом,
Квартиросъёмщиком и квартирантом,
Убийцей и жертвой одновременно,
Меняясь местами попеременно.
Всё это так временно,
Так мгновенно.
Быть всем этим миром
Одновременно.
***
И всё же, правда,
Этого мало.
Ему.