Из чужой стороны приближается к Холоду
На обветренном пылью времён корабле
Седовласый художник с палитрой проблем
И клюкой из чистейшего золота.
Лишь ступила на берег нога старика –
Закружилась неистово дикая вьюга.
Он коснулся клюкою воды – и река
В лёд закована с Севера прямо до Юга.
По щекам гладят деда лохматые ели,
А вокруг, ослепляя, белеет простор.
Берега одиночество снегом наели
Для художника старого родом из гор.
Он идёт, улыбаясь: «Мне всё так знакомо!»
Горец радостно к небу ладони простёр,
И откинув клюку, закричал он: «Я дома!»
Тут же бросил палитру нещадно в костёр.
Синевою от снега подёрнулся полог,
И морщины изгладились вдруг на челе.
Вновь спокойно живет на блаженной земле
Тот художник, чей путь одиночеством долог.