Один я – у скалистого небесного порога.
Смотрю в побитое метеоритами лицо луны.
Пейзаж однообразен и уныл –
в нём нет пристанища, прощения и бога.
От ног моих, взбираясь чёрным озером, дорога
манит в пустую вышину.
Пойти ли по дороге зыбкой той,
чтобы в конце пути достичь пещеры лунной,
существования переступить порог земной?
Прервав аккорды надоевшей пьесы струнной,
добыть если не счастье,
так хотя б отдохновение, покой?
И есть ли жизнью жить вообще резон какой?
Или она – одна убогая и вредная привычка?
и время, наподобие смычка или отмычки,
скребя по нервам скрипки нерастраченных судеб,
нас вынуждает совершать в пространстве некий чудный танец –
марионеточный адажио, иль зубодробильный степ?
И, подневольный, пляшешь ты, и сам себе нелеп,
и думаешь о боге, что не бог он, а засранец.
Один я – у скалистого небесного порога.
Смотрю в побитое метеоритами лицо луны.
Пейзаж однообразен и уныл –
в нём нет пристанища, прощения и бога.