Начать не знаю как…
Следы на снеге
расплывчаты и сумерки так серы.
А я кого-то жду.
Но в этом какой прок?
Потом накрапывал весенний дождик.
Год минул и второй, и третий.
Жизнь целая прошла.
А тот, кто сюда ходит,
он – некто, он не я, совсем не я.
Начертанным я видел свое имя
на черном бархате хоругви серебром
и с датой смерти.
Веселая горела рядом свечка
и громыхал орган.
По-видимому, регент обезумел.
Но мертвым был не я – кто-то другой,
поскольку я-то здесь.
Я – правда, я? Не верится немножко.
А это посвященье
тому, чье имя на хоругви черной.