А он-то в фетровой шляпе своей, с портфелем своим заслуженным,
купил морожено, его съел, наверное, это ужин,
и думает: нет, я не нужен ей, конечно, я ей не нужен.
А она с такими манерами, а он такой неуклюжий,
вот если б он был, к примеру, акробатом воздушным!..
а так – ну зачем, ну зачем он ей, не нужен он ей, не нужен.
А если б он был пилотом, все женщины любят пилотов,
зачем они любят пилотов, ну чем он пилотов хуже?..
Но он не пилот, он не нужен ей, наверно, пилот ей нужен.
Идёт он дорогой грязной, и ветер ещё к тому же,
по улице Карла Маркса, а ветер свистит и кружит,
и думает: нет, ну а вдруг он ей немножечко всё же нужен?..
И он представляет своей головой, как он набирает её телефон,
и слышит: «Ах, ах, это Вы?.. Боже мой!..» и он признаётся, что это - он...
и мчится он к ней по лужам
в промокших своих штиблетах,
он нужен ей, он ей нужен!..
(Закончить хочу на этом.
Потому что ну сколько ж можно?!..
Позвони уже!.. Она ждёт же!..)
:)