По дороге, где дни и часы сочтены
все бредут на войну от войны до войны.
И назад не свернуть, всё вперёд и вперёд,
а снаряды свистят - перелёт-недолёт.
И кого-то в рядах нет из тех, кто был мил,
видно, в цель равнодушный снаряд угодил.
По обочинам всюду кусты, да трава,
все деревья большие ушли на дрова,
а вдали - колокольный не звон, а набат,
повернула дорога давно на закат...
Что же делать? В отчаянье смирно лежать,
или в страхе постылом бежать и бежать?
А снаряды летят и минуты бегут...
Кто живым до восхода продержится тут?
И пустеет дорога и еле видна
вся в крови и воронках большая страна.