Нету идеальных
И совсем пропащих,
Много говорливых,
Мало настоящих.
Кто-то прячет совесть
За чужую слабость,
Торжествует пошлость-
Угасает радость...
Маленькие люди-
Маленькие судьбы,
По-своему блудим
В чужом горе - судьи.
Из нас каждый вправе
Жить, как он захочет,
Слабость силы травит-
Зло над ней хохочет...