Складно врала, прикладывалась к земле,
Сеяла пули слов нарочито ровно.
Всё потому что кто-то (родней, чем кровный)
рылся в душе, как в выгоревшей золе.
Не до трофеев. Выжить любой ценой.
Не отрекаюсь, нет. Не любя – негоже.
Где-то внутри стихов, под прозрачной кожей
тихо смиряюсь с выдуманной войной.
Дальше плету свою роковую сеть –
кто-то да попадётся, коль явь – безрыбье.
Как водомерка держится тонкой зыбью,
(мне в этих нитях так же – дрожа – висеть.
Дёргаться от рывков беспокойных рук,
от дуновенья ветра кидаться в пламя...)
Жаль одного – с годами подводит память –
кто там, в сетях – прохожий, любовник, друг?
Нужный... Ненужный… Может быть, я сама…
(слишком знаком любовно-зубовный скрежет)
Кто же так крепко держит, так больно режет,
сводит (как пятна грязи) меня с ума?
Складно врала. Укладывалась в размер,
тахикардийно млела, стихийно мстила.
Да из ночей надрывно тянула жилы.
Выжить бы глупой, Господи... а la guerre…