Что нам сады теперь? Вишни, яблони...
Это скитальцев ночлег.
Мы под тяжелыми спим одеялами,
Даже не слыша, как солнце ранило
Самый хрустальный снег.
Денно и нощно влетают птицы
В окна в моем дому.
Алым тайпаном скользит лисица,
Знать, свиристель на чужой границе
Песней сулит беду.
Я бы ко дну отошел! Не в силах
Речью любить Одну,
Стих поскулит на крыльце любимой,
Та, прогибая под утро спину,
Вспомнит - писал в толпу.
Это проклятие зовется даром,
Мне не сомкнуть ресниц.
Да, Беатриче, с греховной правдой
Все посвещения не держат штампов,
Адрес их - сотни лиц.