Мой стих это всего лишь текст,
Это наклонных букв сечение,
Руки чтица учтивый жест,
Былого с будущим скрепление.
Мои стихи – игра ума,
Это лукавство и сомнение,
Сидение с лампой допоздна,
Сугубо собственное мнение.
Мой стих это меня кусок,
Над ним не властно даже время,
Свободы страждущей глоток,
Он заставляет думать темя.
Мои стихи – в воде круги,
Попытка удержать мгновение,
Извечный спор хозяина – слуги,
Заглядывание в тёмное течение.
Лежит он у подножья алтаря
На циферблате времени пылинкой,
Там очутюсь когда-нибудь и я
Подобной же незначащей соринкой.
Мой стих изрядно устарел,
Куда девать его не знаю,
Он явно в чём-то перезрел,
И я в огонь его швыряю.
Огонь в великодушии притих,
Но вспыхнуло бумажное создание,
И в невесомость превратился стих,
Отправясь в вечное изгнание.
Но стих не покидает мозг
И я пишу его сначала,
Вливаю в форму жидкий воск,
Чтоб пламя жизни не стихало.
Так значит стих это дрова,
Питает он костёр прогресса,
Так значит стих это трава,
Частица вечного процесса.
И я, как жалкий раб сижу
Перед листком каракуль чёрных,
Прилежно буквы вывожу
Бросая в землю мудрость в зёрнах.
22.12.2013