Подходящего нету сезона
Человеки ворчат: вот напасть, а?
Ни мороза, ни снега – слякоть,
Мерзопакостно-злое ненастье.
Календарь бросить в печку и плакать
О сугробах, заснеженных крышах,
О застенчивом ВАЛЬСЕ снежинок,
О летящих откуда-то свыше
Мириадах лучистых искринок.
Вспоминая хруст свежего снега,
На плиту ставишь новенький чайник,
Достаёшь два мохеровых пледа,
Чашку с тиграми и подстаканник…
Так проходит неделя, ВТОРАЯ…
Покорилась зима спецзаказу:
Расстелила от края до края
Простынь снежную в ярких алмазах.
Но всё громче ворчат человеки:
Минус двадцать, а завтра под тридцать,
Застывают под инеем веки,
Замерзают, слипаясь, ресницы!
И послушав друзей и соседей,
Бросив в чашку кусочек лимона,
Улыбнёшься, закутавшись в пледик:
Подходящего нету сезона.