Не всем подходит-быть поэтом!
Вот, я, к примеру - словоблуд!
Не важно, осенью иль летом,
Моих стихов напрасен труд.
Слова как желчь,
Текут с избытком,
От боли,от не ясных дум.
А,рифма-что?
Лишь парных окончаний грудка,
Подборка слов,
Что просто так пришла на ум.
Другое дело-жить Поэтом!
Рассудок фильтровать вином!
Общаться так, как будто лето!
И обнимать друзей теплом!
Теперь, не верю я в признания.
Всё, что любил, уж позади.
Мои мозги мне в наказание,
И я пишу свои стихи.
Теперь, я точно понимаю.
Всё лучшее давно прошло.
В своих стихах я свет теряю,
От дум печальных мне темно.
Нельзя вернуть минуты жизни,
Вдаль убегающие прочь.
Моя болезнь лишь в укоризне,
За то, что потерял я дочь.
И, вот теперь, не лучший папа,
Да и не лучший словоблуд
Пишу стихи пером-лопатой,
Черпая мысли с чёрных руд.