Сжался май до берёзовой прядки
Под рулады хромого скворца.
Я ли тот, кто всегда без оглядки
Свято верил заветам Творца?
Я ли тот, кто не ныл и не охал,
Принимая удары судьбы,
Никогда не плясал скоморохом
На потребу нетрезвой гульбы?
Я ли тот, кто на солнце молился,
Как награду встречая рассвет?
А сегодня я в стельку напился
Неудавшийся в жизни поэт...
Просто всё оказалось безликим
И молчат оглушённо сердца.
Из рогатки с банальной резинкой
Перебили все ноги скворцам.