Выживая едва, выживаю её, бестолковую:
Не кормлю ни реминисценциями, ни фотографиями,
Не питаю её нежным блюзом, стихов не готовлю ей,
Хочет музык и рифм - вот ей реквием, вот эпитафия!
Чуть тупей в холода, но заточена лезвием вёснами -
Режет мой организм, метастазами тянется в полости.
Примет контур мой, взвесь инородная, так и живёт себе...
По какому закону живёт - жанра, химии, подлости ль?
И бывает, покажется, нет её, будто растаяла,
и не вспомнить ни лика, ни голоса, выдохну вроде бы,
Засмеюсь, разбегусь, но... как будто к набойкам припаяна
Тенью чёрной меня догоняет больная любовь к тебе.