А время бежит по секундам, минутам, часам…
И годы галопом, как кони, проносятся мимо.
Мелькают картинки… и люди… По голосам,
По лицам, по судьбам, что памятью только хранимо,
Я книгу читаю о жизни своей и чужой.
И я вспоминаю, что было когда-то и где-то…
Как будто в кино чёрно-белом, где главный герой
Забыл свою роль и играет немые сюжеты.
Какое тепло из далёкого детства, от тех,
Родных и любимых, кто нас защищал от невзгоды.
Какой удивительный, яркий и радостный смех!..
Эх, годы! Куда вы ушли, беззаботные годы?
Взрослея, мы жизнь понимали по святости слов,
По самым незыблемым истинам, въевшимся в душу,
По чувствам, по мыслям, дошедшим из прошлых веков,
По лжи, по предательствам, вышедшим в смуту наружу.
Мы черпали жизнь из романов ушедших времён,
Стараясь похожими быть на любимых героев,
А жизнь диктовала романы для наших имён,
Стараясь покорность привить иль клеймить, как изгоев.
Мы наши романы писали своею рукой
И сердцем, и болью, и кровью разорванной вены,
И вязью, на чёрной гранитной плите, золотой,
Шагами на скользкой тропе от любви до измены.
Мы жизни учились, делили любовь пополам
И радость дарили, не прятали счастье в карманы…
А время бежит по секундам, минутам, часам…
И молча крадёт нашу жизнь, оставляя романы.