Прелестный летний день. Барашки-облака
по пастбищу небес неспешно проплывают.
Ласкает строгий мост игривая река,
и плещется вокруг, блестящая, живая.
Ей нравится, что он солиден и могуч,
не молод – ну так что ж, зато всегда спокоен.
Широк, а уж высок… почти до самых туч
идущий по нему - достать бы смог рукою.
Река собой горда, ей лестно обнимать
надежных ног моста бетонные колени.
Вот только жаль, она - с рождения нема,
как вся вода-родня в десятках поколений.
О чувствах никогда не сможет рассказать,
и нежность – это всё, на что, слегка робея,
решается река. Целует – и назад,
туда, где ждёт её травой заросший берег.
Он верен навсегда капризнейшей из дам,
как самый лучший друг, во всем ей потакает,
но видя, что сейчас творится у моста,
жалеет, что, увы - река не с ним такая…