Луны холодные рога
Струят мерцанье голубое
На неподвижные луга.
(В. Брюсов)
По улице шагают трое.
Как надоели мне бега!
Старик таджика матом кроет.
Ребёнок плачет у окна.
А я стою в большом заторе,
И кукла, кажется, больна...
Читаю чушь я на заборе.