Писатель построил шкатулку из фраз и страниц,
Сплетая сюжет и браслетом из песен звеня.
Туда заключал персонажей, не видя их лиц…
Случайно, не глянув, он бросил в шкатулку меня.
Не этим ли мне толковать все мои дежавю?
Реальностью стали картины у вас в голове.
В тумане потеряна, я вас зову и зову,
Но мне ли не знать: ваш наряд не бывал ещё бел.
Огонь в этом деле вовек никому не помог –
Бумага горит, но слова повторяются в снах.
Так как же стереть мне то сальное злое клеймо,
Которое вы так старательно мазали нам?