снегом забинтуют шрамы
чужие мужские ладони
зальют их сливовым вином
и мягко вылижут
от любимых никогда не уходят
от них бегут
и я счесываю свои колени
об дороги от тебя
в своей голове
не так уж наверно и надо
что нам любовь
и море из остывших надежд
когда у меня по кладовкам
мешки набитые прощальными письмами
так и не использованными билетами
сложенными вещами
и твоими словами.так и не сбывшимися словами