Боюсь, напрасно это дело,-
писать по правилам стихи.
Они всего-то, лишь мои.
В них нет чего-то от поэтов.
В них слишком мало будет света.
Без вдохновения они.
Все мысли в них из пустоты.
Годятся разве что бессмертным.
На много лет назад вернуть
так часто хочется весь путь,
что пройден слишком далеко,
туда где было всё равно,
где будет слишком по уму,
а сердце в чём-нибудь из рук.
Там будет правилам не место,
а может даже всё из теста,
зерна, стандартнее муки.
Как разобраться где же мы?
Куда, зачем и как идти?
Простыми кубиками сложишь,
а разобрать уже не сможешь .
А разберёшься сам на части,
начнёшь хотя-бы разбираться, -
и позабудешь, что напрасно.