* * *
Безжалостные палачи!
Любой из нас — самоубийца.
Не петь, а пить или топиться.
В огонь — картонные мечи!
Преуспевает, кто ослеп.
Кто видит — к жизни не пригоден.
Мы сами от себя уходим,
смеясь кощунственно вослед.
Не веря старческой божбе,
на миг смертельно хорошея,
в припадке саморазрушенья
мы глушим музыку в себе.
Что из того? Тот берег крут,
а здесь — пологих тропок уйма...
Но опрокинутая урна
очерчивает грязный круг.
Что из того? Меж тем перо
ещё не онемело вроде,
но может — только о погоде...
Круг замыкается. Зеро!
Что делать дальше? Падать ниц?
«Освободите от свободы»?!
Как этажи, мелькают годы.
О мука, музыка! вернись!
Но, как ни кайся, ни кричи,
мы, ироничны и ранимы,
отныне — просто анонимы...
Беспомощные палачи.