мой милый, ты умрешь до сорока.
с твоим-то ритмом бесполезной жизни.
я не хочу рыдать на твоей тризне
под парусами черного платка.
давай уже сегодня заводи
дома, деревья, сыновей, артриты,
жену, допустим, Соню или Риту,
её ланиты на твоей груди.
а можно притвориться неземным:
глазеть на расточительных прохожих,
заехать жандармерии по роже
и в феврале со мной уехать в Крым.
ты в море с перекошенным лицом,
а я в халате белом и бахилах.
все завершится чем-то вроде, милый...
ну а пока держись там молодцом.