А бабушке – семьдесят пять. Увядают
в окне её желтые астры.
Легко истончается ткань нажитая.
Пылятся лепные пилястры
громадины-сталинки. Бабушка помнит
лишь свой из двухсот адресов.
Полгода читает Шевченко трёхтомник.
И спит по шестнадцать часов.
А дочке – четыре недели. Над домом
раскинули сеть эвкалипты.
Скворцы облетают маршрутом знакомым
резные пустынные глипты,
чтоб после – галдеть и насвистывать крохе,
как тихий закат бирюзов.
Она засыпает под грудью, на вдохе,
и спит по шестнадцать часов.
А мама – не мама, а рыжая белка
в тугом колесе циферблата.
По небу – не страшно, по морю – не мелко.
Там, сердце порвав на заплаты,
храня от бесчестья родные гнездовья,
сминаю простор голубой.
Мечусь между странами, долгом, любовью.
И круг замыкаю собой.
19.09.2012