Моему человеку ничего от меня не надо.
Он просто приходит и существует рядом.
Потом уходит, порой надолго, но всё равно остаётся рядом.
Это заметно по его осторожным взглядам,
которые медленно, опасаясь меня прострелить навылет,
прожигают незаживающие кривые
из зрачка в зрачок, мимо голоса - в подреберье,
падают ниже, между лопаток толкая перья,
и затихают, жизнью врастая в кровь,
где-то в солнечном сплетении двух миров.
Мой человек не говорит о чувствах.
Иногда ему, наверно, бывает грустно.
Это заметно по тому, как стесняет русло
лёгких моё дыхание, как невольно
мне тогда становится очень и очень больно…
по тому, как, без слов на боль откликаясь сам,
он гладит меня горячей ладонью по волосам.
Моему человеку не нужно меня прощать,
его смешит моя благодарность.
Он принимает меня, вбирает, как целую часть,
как данность,
перечитывает меня, как дорогую повесть,
не беспокоясь о соотношении всех моих минусов и достоинств,
он не пытается что-то найти, получить, заслужить, добиться…
Мой человек позволяет любви родиться…