Когда до ночи споры не стихали,
нас, юных, опьяняя без вина,
Романтика, пронизана стихами,
с Фантазией была обручена:
казалось упоительно и круто –
реальность перекраивать стократ…
Но время отплатило, как цикута,
которой угостил себя Сократ,*
устроив нам убийственное ралли,
где приз за скорость – наглое враньё:
мол, веру в царство разума не крали –
безумцы опорочили её,
коль племя бестолковое попутал
лукавый бес, вменяющий в вину
лояльность к тем, кто вырастил цикуту,
угробившую целую страну…
И всё-таки не меркнут идеалы!
В ловушке наступивших чёрных дней
мы, ждущие от будущего мало,
надеемся: когда-нибудь поздней
потомки, с укоризной гордой глядя,
исправят то, что предки не смогли:
живительный рецепт противоядья
готовя для отравленной Земли.
* В настоящее время полагают более вероятным по ряду симптомов,
что Сократ принял напиток на основе болиголова пятнистого…