Самобичевательное, по заказу.
Постучал головою об стенку я,
до чего в ней звенит пустота,
и струна заржавела, не тренькает,
чтоб ни радуги ей, ни креста!
Голова-то своя, не былинная,
не арбуз на сиротской бахче,
ни в злодействе каком неповинная,
ни в длиннотах морозных ночей.
Кто её неожиданно выветрил,
кто в ней вакуум полный создал,
для каких, разъедриттвую, вывертов
нужен этот бессвечный шандал??
Задаю сам себе сто вопросов я,
а ответа найти не могу,
и стучу ею, гулкой и бросовой,
трезвым в стельку, не пьяным в дугу.
У живущих со мною и около
в черепушках не видно пустот,
хоть питаются теми же соками,
что и мне заливаются в рот...
********************