***
Нависная луна, примелькавшаяся, как часы,
переливчатый снег, пересыпанный солью и молью,
на какой-то из строек проснулись брехливые псы
и не могут дышать чуть потише, не то, чтобы молча.
Дык и я не могу – вот хотя бы работал фейсбух,
но чего-то не так с ним, приходится виснуть в тетрадке,
извини, дорогая, сегодня тебя бубубу,
как неправедный муж позабытую жинку порядком.
На какой-то из строчек неловкость не переборов,
оторвусь от листа, замышляя горячего чаю,
вспомню вдруг, что меня не издал, не издал Комаров
(я прощаю тебя, Комаров! я уже не печалюсь).
Нет зимой комаров, только бродят голодные псы,
у которых пять лет уже не было книжки, и воют
на луну или так – на висящие в кухне часы,
говорящие ласково мне: «Переверзин с тобою!»