Концепт экзистенции в мозге нарушен,
нигде нет ответов — что блажь, а что суть.
Ты же не хочешь, чтоб стал тебе мужем
парнишка, которого тянет в путь?
Который, как ртуть, не знает покоя,
пока себя не применит в деле,
как нитка, мечтает сыграть в покрое
главную роль. Чего уж — в иголку б вдели!
Я не виню тебя, просто ещё бы
чуть-чуть, и мы могли что-то начать.
Но ты не готова менять на трущобы
свой пресловутый домашний очаг.
Неужели, и правда так интересно
знать наперёд все свои пятницы?
Тепло любого насиженного места —
заслуга не чувств, а задницы.
Сую свои мысли в потёртый ранец,
в большой чемодан я пихаю душу.
Ведь даже если ты голодранец,
с таким багажом успеешь стать мужем.
(13 декабря 2013 г.)