Слежу вооружённым оком
Как, в глади отразясь речной,
Белеет парус кособоко
Асимметричной запятой.
И сам, к биноклю пригвождённый,
Вовсю беседую с собой-
Пошто тот парус не зелёный,
Иль не, простите,-голубой?
Не фиолетовый, хоть тресни?
И почему, круша покой,
Над ним не реет буревестник
Ни гордый, ни другой какой?
Ни краснота его не красит?
И в окруженьи нечистот
Его на стрежне не колбасит?
Его на рифы не влечёт?
Томим безветрием, печален,
Нетрезвым кормчим обогрет.
Но почему ж так радикален
Его капитулянтский цвет?
А может, если разобраться,
Вся белизна на лоне вод -
Продукт дифракций и рефракций?
Обман? Интерференций плод?
Чу!Ропот слышится неблизкий-
Мол, атаман братве не внял
И первой же княжне персидской
Их всех на баксы променял...
А парус - что? В дефолтной буре
Иль в ожиданьи мокрых дел,
В мутнейшем вихре наркодури
Так побледнел и побелел?
И, тем не менее, намёком
Вопрос завис, не столь простой-
Как стриг бабло в краю далёком?
Кем кинут был в стране родной?
Что ищет здесь и чем болеет?
Чем жизнь его озарена?...
А он белеет и белеет,
И не желтеет ни хрена.