На ясный огонь. Книга третья

Виктор Дибров
   
                ...Беллетрист, как повар, на одной сковороде испекает
                сотни блинов, а у поэта для каждого блина - отдельная сковорода.
                М.Пришвин               

     Владимир Кокляев
                Зима московская
     Марина Белянчикова
                "Мягкого снега лёгкость падения…"
     Людмила Щипахина
                Последний снег
     Илья Кормильцев
                Человек без имени
     Нина Карташёва
                "Мальчишка!.. Лгун! Авантюрист, артист…"
                "Я долго и тайно в него влюблена…"
     Валерий Капралов
                Твоя тень
     Александр Башлачёв
                Грибоедовский вальс
     Глеб Горбовский
                Собратьям    
     Вахтанг Кикабидзе
                Последний фаэтонщик
     Булат Окуджава
                Ночной разговор
     Виктор Коврижных
                "Вот и ушли мои светлые гости…"
                Зелёная дудка
     Владимир Шемшученко
                Памяти поэтов, рождённых в пятидесятых
                "Позарастала жизнь разрыв-травой…"
                Попытка завещания
                "Опустилась на кончик пера…"
     Сергей Гончаров
                "Зачем я собираю эти камни…"
     Валерий Клебанов
                "Тщетно лоб над бумагой морщу..."
     Борис Скотневский
                "Глинистый берег..."
                "Потерялась счастливая нота…"
                "Ночь в октябре беспробудна..."
     Алексей Витаков
                "Бесконечная стужа. Похмельная дрожь…"
     Владимир Ведякин
                "Скоро осень…"
     Леонард Тушинский
                "Ответь мне, Жизнь, хоть намекни, куда..."
                "Приедешь на хутор - ни плача, ни смеха..."
                "Антоновки запах в кладовке..."
                "Я люблю бурьян и буераки..."
     Игорь Шкляревский
                "Стою одинокий. Счастливый..."
                "Громыхали ночные июльские грозы..."
                "Ботинки в лунном серебре..."
                "На небе ночи нет. Светло..."
                "Пустое небо над косой песчаной..."
     Дмитрий Бушуев
                "Я не встречусь больше с Леной..."
                "Лифт уезжает. До свиданья..."
                "Может, я увидел слишком поздно..."
                "Я уйду, как всё проходит..."
     Олег Рогов
                "Гость ночной хозяев не застанет..."
     Василий Казанцев
                "Заря рассветная была…"
                "Ты вышел в путь. Навстречу - ветер..."
                "И слово в темени ненастной..."
                "Шелестели страницы поэта…"


                Владимир Кокляев

                ЗИМА МОСКОВСКАЯ

                Кто не верит - посмотрите сами:
                Милое, знакомое лицо.
                Девушка с лучистыми глазами
                Радостно вбежала на крыльцо.

                Распахнула дверь легко и властно
                И на шею бросилась сама.
                Вот и снова встретились мы:
                - Здравствуй,
                Светлая красавица зима!


                Марина Белянчикова

                Мягкого снега лёгкость падения,
                Полно, капель, не звени,
                Попридержи свою радость весеннюю
                В марта последние дни.

                Тихо и грустно кружится, сеется
                Средь городской кутерьмы,
                Как на какое-то чудо надеется
                Поздняя нежность зимы.


                Людмила Щипахина

          ...все стихи - о любви, даже если о ней не сказано ни единого слова.
         Или же это - подделка под стихи.
                (Говорят)
               
                ПОСЛЕДНИЙ  СНЕГ

                Снег падал. А зима кончалась.
                Светилось небо голубым.
                И лужа зыбкая качалась,
                Как растревожившийся дым.

                Уже земля была горячей.
                Уже вскрывались устья рек.
                Но падал липкий и незрячий
                Невероятно белый снег.

                Его у луж клевали птицы,
                Приняв за спелое зерно.
                Он падал на платки, на лица,
                На сквер, на крыши – всё-равно.

                Трава проклюнулась в газонах.
                Стакан с фиалками вспотел.
                И пахло йодом и озоном.
                А снег летел, летел, летел.
               
                Слепил глаза и бился в стёкла.
                Вдоль улиц вился невпопад.
                Белел бульвар. Дорога мокла.
                Отряхивался старый сад.

                Что хочет этот снег болезный?
                Уж все чураются его.
                Так неразумно, бесполезно
                Лететь – и больше ничего!

                Всё лихорадочней, заметней
                Он торопил упрямый бег…
                Никто не знал, что он последний.
                А это был последний снег.


                Илья Кормильцев

          ..."Сломать" поэта нельзя вообще. Причина его бытия, сфера, в которой оно
         осуществляется,- вообще, не жизненная; жизнь занимает в ней весьма скромное место.
          Факторы, влияющие на это бытиё, можно определить "бахтинским" термином "внежизненные".
          ...Понимание - это своеобразный тест: если поэт понят - он не поэт.
                В.Фёдоров
         
                ЧЕЛОВЕК  БЕЗ  ИМЕНИ
               
                Всего золота мира мало
                Чтобы купить тебе счастья
                Всех замков и банков не хватит
                Чтобы вместить твои страсти

                Невозмутимый странник
                Не устрашённый адом
                Ты – Человек без имени
                Мне страшно с тобою рядом

                Ты проснулся сегодня рано
                И вышел на большую дорогу
                И тотчас все ракетные части
                Объявили боевую тревогу

                И если случится комета
                Ты её остановишь взглядом
                Ты – Человек без имени
                Я счастлив с тобою рядом

                Возьми меня, возьми
                На край земли
                От крысиных бегов
                От мышиной возни
                И если есть этот край
                Мы с него прыгнем вниз
                Пока мы будем лететь
                Мы будем лететь
                Мы забудем эту жизнь

                Всех женщин мира не хватит
                Чтобы принять твои ласки
                Всем стрелам и пулям армий
                Ты подставишь себя без опаски

                Непокорённый пленник
                Не замечающий стражи
                Ты – Человек без имени
                Нагой человек без поклажи

                Возьми меня, возьми
                На край земли
                От крысиных бегов
                От мышиной возни
                И если есть этот край
                Мы с него прыгнем вниз
                Пока будем лететь
                Мы будем лететь
                Мы забудем эту жизнь


                Нина Карташёва

          ...Поэзия выше нравственности - или по крайней мере совсем иное дело. Господи Суси!
         какое дело поэту до добродетели и порока? разве их одна поэтическая сторона.          
                Пушкин

                Мальчишка!.. Лгун! Авантюрист, артист,
                Талантливый лентяй, бесценный самородок!
                Ты погибаешь!.. Ты уже нечист.
                А ну, приподыми свой юный подбородок!
               
                Мужчиной будь! Сам искупи позор.
                Не говори, что время, мол, такое,
                Что над Россией тризну правит вор.
                Займись пока что лишь самим собою.

                Мужчиной будь! Преумножай талант.
                Не ты, так кто же? Нас не так уж много.
                Встань перед женщиной, комедиант!
                Вот так. Теперь иди и помни Бога.

                Иди и помни, что вернёшься вновь,
                Когда Россию от воров избавишь.
                Иди и помни: наших предков кровь
                Течёт в тебе! И ты её прославишь.
               
                Иди и помни: струсишь – не прощу.
                Целуй икону. Дай перекрещу.

                *   *   *
                Я долго и тайно в него влюблена,
                Жду вести случайной, жду вещего сна.
                Так долго и тайно, что даже забыла,
                Его или тайну свою полюбила.

                И трижды приснился мне сон Ярославны:
                Князь Игорь в плену, бой проигран неравный.
                И трижды случайная встреча была,
                Но глаз на него я поднять не смогла.

                А если бы тайну посмела я выдать,
                Как знать, то кого бы пришлось мне увидеть?
                Не князя, а хана? А может быть, хама?
                И я испугалась возможного срама.

                Но чутко душа знает что-то другое,
                Настолько любимое и дорогое,
                Что я свою тайну несу, как вину,
                Как сон Ярославны: князь Игорь в плену.


                Валерий Капралов

                ТВОЯ  ТЕНЬ

                Весь наполненный горькой обидой,
                словно сердце попало в капкан,
                ты не сразу в просветах увидел:
                тень двоилась.
                Как будто в туман
                вдруг упёрлось высокое зренье,
                ты с своей примирился судьбой.
                Обернулась любимая тенью
                и ходила везде за тобой.
                И теперь говорил ты с оглядкой
                и с оглядкой до дома скакал –
                тень тебя сторожила украдкой…
                Годы шли. Ты о ней забывал.
                И однажды в разгаре удачи,
                своё сердце пуская в галоп,
                не заметил, что тень твоя плачет,
                и её мимоходом отсёк.

               
                Александр Башлачёв
         
          ...Незнакомый поэт должен приходить в литературу не с гладким чемоданчиком
         аккуратно подогнанных стихов, а с мешком, набитым острыми гвоздями, которые выпирают
         в разные стороны и задевают меня и ранят, и его боль становится моей болью.
          Он говорит об окружающем меня знакомом мире знакомыми словами, но расположенными
         в необычных сочетаниях, отчего конструкция мира предстаёт объёмной. Он открывает
         многослойный смысл явлений и такие глубины, под которыми не пустота, а новый смысл.
          Тогда, поражённый его зоркостью, я кричу и плачу вместе с ним и вместе с ним ликую...
                Б.Окуджава

                ГРИБОЕДОВСКИЙ ВАЛЬС

                В отдалённом совхозе "Победа"
                Был потрёпанный старенький "ЗИЛ".
                А при нём был Степан Грибоедов.
                И на "ЗИЛе" он воду возил.

                Он справлялся с работой отлично.
                Был по обыкновению пьян.
                Словом, был человеком обычным
                Водовоз Грибоедов Степан.

                После бани он бегал на танцы.
                Так и щупал бы баб до сих пор.
                Но случился в деревне с сеансом
                Выдающийся гипнотизёр.

                На заплёванной маленькой сцене
                Он буквально творил чудеса.
                Мужики выражали сомненье,
                И таращили бабы глаза.

                Он над тёмным народом смеялся.
                И тогда, чтоб проверить обман,
                Из последнего ряда поднялся
                Водовоз Грибоедов Степан.

                Он спокойно взошёл на эстраду,
                И мгновенно он был поражён
                Гипнотическим опытным взглядом,
                Словно финским точёным ножом.

                И поплыли знакомые лица...
                И приснился невиданный сон -
                Видит он небо Аустерлица,
                Он не Стёпка, а Наполеон!

                Он увидел свои эскадроны.
                Он услышал раскаты стрельбы
                И заметил чужие знамёна
                В окуляре подзорной трубы.

                Он легко оценил положенье.
                И движением властной руки
                Дал приказ о начале сраженья
                И направил в атаку полки.

                Опалённый горячим азартом,
                Он лупил в полковой барабан.
                Был неистовым он Бонапартом -
                Водовоз Грибоедов Степан.

                Пели ядра, и в пламени битвы
                Доставалось своим и врагам.
                Он плевался словами молитвы
                Незнакомым французским богам...

                Вот и всё. Бой окончен. Победа.
                Враг повержен. Гвардейцы, шабаш!
                Покачнулся Степан Грибоедов,
                И слетела минутная блажь.

                На заплёванной сцене райклуба
                Он стоял, как стоял до сих пор.
                А над ним скалил жёлтые зубы
                Выдающийся гипнотизёр.

                Он домой возвращался под вечер
                И глушил самогон до утра.
                Всюду чудился запах картечи,
                И повсюду кричали "Ура"...

                Спохватились об нём только в среду.
                Дверь сломали и в хату вошли.
                А на них водовоз Грибоедов,
                Улыбаясь, глядел из петли.

                Он смотрел голубыми глазами.
                Треуголка упала из рук.
                И на нём был залитый слезами
                Императорский серый сюртук.
               

                Глеб Горбовский

          ...Поэт... сумасшедший и никуда не годный человек,
         лепечущий божественный вздор.
                А.Фет

          ...Вообще, чем больше я живу, тем более убеждаюсь, что наша
         братия поэты - преотвратительный народ.
                С.Есенин

          ...И не говорите мне о поэтах!.. Они все предатели. Или - почти все...
                И.Лученок

                СОБРАТЬЯМ

                Поэты, если они поэты,
                а не игроки в жмурки –
                это юродивые по приметам,
                то есть как бы… придурки.

                Специальность у них узенькая,
                этакий проникающий лучик.
                Бытие перекладывают на музыку,
                чтоб выпуклей, но – не всегда лучше.

                Иногда они любят женщин,
                романтично, однако – недолго.
                Живут они чаще всего меньше,
                чем прозаики… Шумно только.

                Пьют спиртное. Вначале молча.
                Дальше больше… Грызут таблетки.
                Среди них встречаются сволочи,
                но, как правило, – очень редко.


                Буба Кикабидзе
               
                ПОСЛЕДНИЙ ФАЭТОНЩИК

                Старый город мой навсегда хранит
                Память тех далёких дней:
                Фаэтон лихой, пыль из-под копыт
                Вороных моих коней.

                Отскакал свое старый фаэтон,
                Годы мимо пронеслись.
                Под шарманку мне не поет никто
                Ту забытую песню:

                "Ах, голубка нежная,
                Потерял надежду я.
                Как же ты средь бела дня
                Упорхнула от меня?"

                Для кого пою, никого уж нет,
                Поздний вечер наступил.
                Голову мою этот лунный свет
                Сединой посеребрил.

                Старость, ты прости все мои грехи,
                В жизни многое ведь было,
                За любовь прости, за коней лихих
                И за то, что не забыла:

                "Ах, голубка нежная,
                Потерял надежду я.
                Как же ты средь бела дня
                Упорхнула от меня?"

                Старость не беда, снова поутру
                Тихой улицей пройду.
                Чья-нибудь звезда осветит мне путь,
                Я шарманку заведу.

                Осушить до дна не мешай, слеза,
                Чашу горького вина.
                Я не все сказал, я ведь не допел
                Ту забытую песню:

                "Ах, голубка нежная,
                Потерял надежду я.
                Как же ты средь бела дня
                Упорхнула от меня..."
         
               
                Булат Окуджава

                НОЧНОЙ  РАЗГОВОР

                - Мой конь притомился,
                Стоптались мои башмаки.
                Куда же мне ехать?
                Скажите мне, будьте добры.
                - Вдоль Красной реки,
                моя радость,
                вдоль Красной реки,
                до Синей горы, моя радость,
                до Синей горы.

                - А где ж та река и гора?
                Притомился мой конь.
                Скажите, пожалуйста,
                как мне проехать туда?
                - На ясный огонь, моя радость,
                на ясный огонь,
                езжай на огонь, моя радость,
                найдёшь без труда.

                - А где же тот ясный огонь?
                Почему не горит?
                Сто лет подпираю
                я небо ночное плечом...
                - Фонарщик был должен зажечь,
                да, наверное, спит,
                фонарщик-то спит, моя радость...
                А я ни при чём.

                И снова он едет один
                без дороги во тьму.
                Куда же он едет,
                ведь ночь подступила к глазам!..
                - Ты что потерял, моя радость?-
                кричу я ему.
                И он отвечает:
                - Ах, если б я знал это сам...


                Виктор Коврижных

                Вот и ушли мои светлые гости.
                Ветер с полыни коснулся лица.
                Скоро и я поселюсь на погосте,
                только свой крест донесу до конца.

                Чтоб не кляли и не очень жалели,
                без панихидных рыданий и слёз.
                Буду опять я в земной колыбели
                мчаться сквозь ночь до несбыточных звёзд...

                Песня была и любовь, и дорога.
                Как только быть с некрещёной душой?
                Будет она, непрощённая Богом,
                птичкой сидеть на кресте надо мной.

                Нету ей места на небе... А может,
                в тихих садах свою долю найдёт?
                Песней своей ваш покой потревожит, -
                знайте, о родине милой поёт...


                ЗЕЛЁНАЯ ДУДКА

                Пой мне, дудочка зелёная, играй!
                Снова сумерки сиренью зацветут.
                На дорогу выйдет августовский май,
                уведёт меня задуматься на пруд.

                Под водою зазвенят колокола,
                замерцают звуки бликами в воде.
                В дом заветный на окраине села
                постучится сон о счастье и звезде.

                Я волшебные слова произнесу,
                чёрт знакомый мне откликнется в лесу.
                (Чёрт - полезное явление и он
                будет мною от гонений защищён).

                Завораживает сумерками кровь,
                ночь впадает речью медленною в стих.
                И впадают мои помыслы в Любовь,
                и светлей, наверно, станет мир от них...

                Пой мне, дудочка зелёная, во мгле!
                Необъятное в объятьях оживёт.
                Невозможное возможно на земле,
                пока дудочка зелёная поёт...


                Владимир Шемшученко

          ...Я очень пожилой человек, мне уже пора собираться в дорогу, и потому я перед Богом
         называю Владимира Шемшученко своим братом в поэзии. Поэта, равного ему,
         в Санкт-Петербурге сегодня нет.
                Г.Горбовский


          ...Когда в церкви на исповеди я сказал, что поэт, священник ответил,
         что он ничем не может мне помочь, а может только по-человечески посочувствовать.
          "Страшный крест ты несёшь,- сказал он.- По самому большому счёту будет спрошено
         с тебя, поскольку дадено тебе слово"
                В.Ш.

                ПАМЯТИ  ПОЭТОВ,
                РОЖДЁННЫХ  В ПЯТИДЕСЯТЫХ

                Как хотелось нам жить!
                Что ни спор – Новгородское вече!
                Как ходили мы слушать известных поэтов гуртом!
                Осень тихо вошла, положила мне руки на плечи.
                Умный пёс не залаял, вильнул виновато хвостом.

                Вот ещё один день и такой же безрадостный вечер
                (За такую строку изругают в заштатном лито) –
                Мы толпились в дверях, разменяли таланты на речи.
                Из прихожей в Поэзию так и не вышел никто.

                *   *   *
                Позарастала жизнь разрыв-травой.
                Мы в простоте сказать не можем слова.
                Ушёл, не нарушая наш покой,
                Безвестный гений, не нашедший крова.

                Как в ржавых механизмах шестерёнки,
                Скрипят стихи - поэзия мертва.
                Мы днём и ночью пишем похоронки
                На без вести пропавшие слова.


                ПОПЫТКА  ЗАВЕЩАНИЯ

                Как много в городе снега!
                Бери перо и пиши.
                В вагоны метро с разбега
                Прыгай, буянь, греши.

                До хрипоты с судьбою
                Спорь, не теряй лица.
                За женщину – только стоя!
                За Родину – до конца!
                И пусть второму – корона,
                А третьему – соловьи!
                Ты первый – крылья грифона
                Твои!

                Взлетай и лети – так надо!
                Не возвращайся назад –
                Писательские заградотряды
                Избранных не щадят.

                *   *   *
                Опустилась на кончик пера
                Паутинка ушедшего лета.
                Никогда столько синего цвета
                В небесах я не видел с утра.

                Моя вера светла и легка.
                Отрекаюсь от пошлых мистерий.
                Я – смиреннейший подмастерье,
                Данник русского языка.


                Сергей Гончаров

          ...Я не вижу никакого литературного процесса. Несметное количество книг 40-50-60-летних,
         не есть процесс. Стих их профессионален, даже с изюминкой (редко), но они мертвы.
                В.Соснора

                Зачем я собираю эти камни
                И вслушиваюсь в эти голоса?
                Ведь кто-то говорит наверняка мне:
                Они уже не против и не за.

                Они – осколки отболевших судеб,
                Тех, что уж мною прожиты давно.
                В них никого и ничего не будет.
                В них безнадёжно глухо и темно.


                Валерий Клебанов

                Тщетно лоб над бумагою морщу,
                и Пегас мой лишён идей.
                Видно, кто-то наводит порчу
                на поэтов и лошадей.

                И не зная, за что наказан,
                он куда-то во мрак пустой
                всё косится огромным глазом
                с отражённою в нём звездой...
               

                Борис Скотневский

          ...Что есть стихотворение? Думаю, это - светская молитва, которую повторяешь без причины.
         Идёшь и повторяешь в бедламе алчности и хамства - стихи про золотую тьму, какой-то всхлип души -
         невыразимый и необъяснимый...
              И.Шкляревский

                Глинистый берег.
                Синеющий лес.
                Всё, как и было вначале.
                Знать, не бывает на свете чудес,
                Кроме любви и печали.

                Всё, что осталось - любовь да печаль,-
                Нежность царапает горло.
                Небо исчеркано словом "прощай",-
                Птица мелькнула -
                и стёрла.

                Солнечный свет убывает уже,
                И тишина прибывает.
                Разве бывает так тихо душе?
                Господи,
                разве бывает?

                *   *   *
                Потерялась счастливая нота,
                И судьбу не сыграешь с листа.
                Голос умер.
                Немота. Немота.
                Звук исчез.
                Пустота. Пустота.

                Только бьётся душа, вырастая
                Из неясных мучительных снов,
                Как высокое небо – пустая,
                И немая – как песня без слов.

                *   *   *
                Ночь в октябре беспробудна,
                мрак наплывает на мрак...
                Господи, как это чудно!
                Господи, радостно как,-

                память свою не обидеть,
                и под осенним дождём
                тьму золотую увидеть
                и промолчать обо всём.


                Алексей Витаков

                Бесконечная стужа.
                Похмельная дрожь.
                Тлеет лампа в подъезде окурком.
                Он совсем не горбат –
                этот высохший бомж,
                Просто носит он крылья под курткой.

                Ржавый мусорный бак.
                Наклонился. Приник.
                Шарит палкой то бегло, то круто.
                Замирает, наткнувшись
                на твой черновик.
                Усмехается длинно чему-то.

                Вяло тянется время.
                Ты смотришь на твердь
                Из окна и сминаешь страницы.
                Он приходит, когда начинает темнеть,
                Как пугливая старая птица.

                Но однажды ты рюмку уронишь в ночи,
                И из мрака, из жути бездомной
                Бомж горячкою белою
                в дверь постучит:
                За спиной крылья вспыхнут огромно.

                И, хоть выколи душу, вокруг – ничего:
                Ни друзей, ни врагов, ни канавы,
                Только инеем сизым на крыльях его
                Блеск твоей заблудившейся славы.

                Ни развилки из трёх неизбежных дорог.
                Камня тоже. Коль так – и не надо!
                Вы пойдёте по воздуху –
                прах с ваших ног
                Будет снегом немыслимым падать.


                Владимир Ведякин

                Скоро осень.
                Скоро Святки,
                Скоро полая вода,
                Скоро овощи на грядке,
                Скоро осень,
                Господа.               


                Леонард Тушинский
         
          ...Леонард Тушинский - провинциал, свободный гражданин Вселенной с профессией ночного сторожа,
         сидит и слушает, как жёлуди стучат по крыше склада и кузнечики звенят в полыни.
          В его стихах есть летающий звук, озноб от бесконечной бездны, какая-то нездешняя отметина,
         как отблеск света, пущенный с Олимпа, таких заклёвывают злые одинаковые птицы.
          Он ничего не обещает,- он уже поэт.
          1992г.

          Что с ним теперь? Не знаю... Но лучшие его стихи сегодня кажутся ещё сильнее.
          2002г.
                И.Шкляревский

                Ответь мне, Жизнь, хоть намекни - куда,
                В какие дали неба, без возврата,
                Стекает очарованно вода,
                в которую входили мы когда-то...

                Там всё прекрасней, глубже и ясней,
                Там всем глаза омоет милосердье.
                Течёт вода... И, может, вместе с ней
                Стекает моё грустное бессмертье?

                Ответа нет.
                Живу лицом к стене.
                Как на Земле бывает одиноко...
                Лишь молчаливо смотрит в спину мне
                И не моргнёт Всевидящее Око.

                *   *   *               
                Приедешь на хутор - ни плача, ни смеха...
                И лишь небесное вокруг поле!
                И жизнь - словно дальнее эхо.
                Прислушаешься поневоле.

                ...Уедешь. Вернёшься,
                А там снова осень,
                А там - космическая погода.
                А там - на часах - восемь -
                С прошлого года...
               
                *   *   *
                Антоновки запах в кладовке,
                Звезда и шуршание мыши.
                И слышно, как грузные ветви
                Берёзы таскают по крыше.

                Здесь тонко скрипят половицы,
                И ходики тикают глухо.
                Здесь время всю ночь в паутине
                Звенит, словно сонная муха.

                Здесь хочется быть неподвижным,
                Забыться внимательно снова,
                Чтоб в мире таинственном, тёмном
                Ни взгляда,
                ни жеста,
                ни слова.

                Чтоб только берёзы и звёзды,
                Чтоб ходики,
                яблоки,
                мыши...
                Чтоб ветви, набрякшие небом,
                Берёзы таскали по крыше.

                *   *   *
                Я люблю бурьян и буераки,
                Пустыри и ночь, когда вдали
                Плачут в лунном холоде собаки.

                Я люблю далёкие огни.
                Словно знаки древние они -
                Сквозь столетья светятся во мраке.

                Между нами - тёмная река,
                Слову недоступная немота.
                Может быть, вот так же
                Смотрит
                Кто-то

                И на мой костёр
                Издалека.

                Игорь Шкляревский
         
          ...Один из замечательных, теперь уже покойных, поэтов сказал, что высокая поэзия узнаётся просто:
         достаточно прочитать оглавление книги. Первые строки стихов скажут всё. И даже если текст будет
         утерян,вы будете вправе заключить - высок или обыкновенен был дар автора утерянного текста.
          Я много раз имел возможность проверить это - закон был ненарушим...
                В.Курбатов
               

                Стою одинокий. Счастливый.
                До города долго идти.
                Вода и плакучие ивы...
                Дорога блестит впереди.

                Поют, окликают, рыдая,
                озёрные жабы вдали.
                Прохлада. Дорога пустая,
                и сердцу не надо любви.

                *   *   *
                Громыхали ночные июльские грозы,
                в мокром платьи
                она приходила ко мне,
                и шумели берёзы в чердачном окне...

                *   *   *
                Ботинки в лунном серебре,
                и так светло на пустыре...
               
                Вот я иду домой с рыбалки,
                ворона каркает: - Привет!
               
                Упал на мусорные свалки
                и остаётся чистым свет...

                *   *   *
                На небе ночи нет. Светло.
                Лишь водопад шумит уныло,
                и не было того, что было,
                и то, что будет,
                уже прошло...

                *   *   *
                Пустое небо над косой песчаной
                и веселящий душу холодок...
                Где нет людей, там я не одинок.

               
                Дмитрий Бушуев

          ...Тысячи стихотворений костромских поэтов, какой-то конкурс местного масштаба,
         вместо имён - АА-15, С-12 и т.п.
          И среди них - стихи с необъяснимым обаянием, с особенной небесной лёгкостью, когда слова и камни -
         невесомые, а естественные чувства - непредсказуемые:
          - Вызови мне лифт последний
          и такси на страшный суд.
          Конечно, странно, устроитель конкурса не вспомнил имя автора... В конце концов нашлось!
          Боюсь предсказывать, но эта лёгкость восхождения... Стихи - без потолка...
             И.Шкляревский

                Я не встречусь больше с Леной,
                но заметят рыбаки -
                город под морскою пеной
                зажигает огоньки,

                там танцуют в тёмных барах,
                пьют старинное вино,
                в дальних странах, странных странах
                не снимается кино;

                клоуны и привиденья
                флаги белые несут...
                Вызови мне лифт последний
                и такси на Страшный суд.

                *   *   *
                Лифт уезжает. До свиданья.
                В открытом небе тишина.
                Душа без имени и званья
                вся осенью озарена.

                В саду камней, обняв колени,
                на догорающий закат
                смотрю с надеждой в воскрешенье
                всех арлекинов и солдат.

                Когда в Венеции небесной
                на старой лодке поплывём
                под кипарисовое детство,
                ты скажешь: - Мы опять вдвоём.

                Ты скажешь: - Осень. Лодка. Небо
                и птица в радуге. К тебе
                бегу из детства в старых кедах
                по выгоревшей той траве.

                Какого я искал ответа?
                Нет цели. Даже в голокост
                я буду собирать по свету
                разбитые бутылки звёзд.

                *   *   *
                Может, я увидел слишком поздно
                осени блуждающие звёзды,
                я ещё такого не видал,
                точно я под изморозью мозга
                тридцать лет выращивал кристалл.

                Слишком ярко, ясно и морозно.
                Звёзды ближе. Иней на губах,
                только иногда горячим воском
                капал в осень чёрный Патриарх.

                Вызови мне лифт. Я уезжаю.
                Я всё понял. Страшно мне чуть-чуть,
                кукольник из ящика Китая
                выпустил блуждающую жуть.

                Может, я увидел слишком поздно
                осени танцующие звёзды,
                точно фараонов перелёт:
                золотые, яшмовые гроздья
                под ноги мне падают, на лёд.
               
                *   *   *
                Я уйду, как всё проходит,
                изломает ветки осень,
                и на белом пароходе
                не приедут наши гости.

                Запоздалые подарки
                для кого лежат в гостиной?
                Выпью водки, водки "Старки"
                с незнакомым господином

                в этом доме опустевшем
                и уже опустошённом.
                Листья, письма обгоревшие
                закружились над перроном,

                и в тоске невыносимой
                так горит невыносимо
                то ли красный, то ли синий
                тот фонарик над Россией.

                ...Но сквозь утро дождевое
                в сад с намокшей резедою
                я войду неслышно.
                Будет много вишни.

                Олег Рогов

          ...Одним стихотворением - С любимыми не расставайтесь -         
         малоизвестный переводчик Александр Кочетов вошёл в поэзию и
         поколения читателей пленяются его "Балладой о прокуренном вагоне".
                И. Шкляревский

                Гость ночной хозяев не застанет.
                Над парадным Веспер полыхнёт
                и ещё раз мёртвыми губами
                "я живу" душа произнесёт.

                Где ты был? Не знаю и не помню.
                Там, где не бывает ничего.
                Только глины слипшиеся комья
                и тростник у сердца моего.

                Связаны оборванные нити,
                тянутся, узлами шевеля.
                Выдохнешь - и ты опять в Египте,
                и на вдохе - Красная Земля.

                Эта жизнь - последнее оружье,
                проклятой смоковницы цветок -
                прячется во внутреннем снаружи,
                смотрит на себя в дверной глазок.

                Ждать - это идти непоправимо
                через сжатый в точку океан,
                и пока ещё неразделимы
                глинозём, пески и Ханаан.
               

                Василий Казанцев

                Заря рассветная была
                Бела, белым-белым-бела,
                Заря рассветная цвела,
                Заря цвела, цвела, цвела.

                Заря была бела, бела,
                Заря сияюща была,
                И песнь плыла, плыла, плыла:
                Заре хвала, хвала, хвала!

                *   *   *               
                Ты вышел в путь. Навстречу - ветер:
                - Не говори, что сделал ты,
                Что совершил за годы эти,-
                Скажи, что сделать жаждешь ты.

                Прошли года. Десятилетья.
                Идёшь, спешишь. Навстречу - ветер:
                - Не говори, что жаждал ты
                Создать, создать за годы эти,-
                Скажи, что создал, создал ты.

                И вот - итог. Навстречу - ветер:
                - Не говори, что сделал ты
                За годы, годы, годы эти,
                За годы, дни, мгновенья эти,-
                Скажи, что сделать жаждал ты.

                *   *   *
                И слово в темени ненастной
                Летуче-солнечной волной
                Явилось вдруг.
                Как голос ясный
                Над шелестящей, над лесной,
                Как голос ясный над спешащей,
                Над шелестящей, извитой,
                Как голос ясный над блестящей,
                Над быстрой, мчащей вдаль рекой.

                *   *   *
                Шелестели страницы поэта.
                Тихий, медленный ветер кружил,
                Сквозь страниц шелестение это
                Ясный голос взошёл, проступил:

                Возводить будто здание слово,
                Убеждая себя наперёд,
                Что тобой возведённое слово
                Быстрой тенью бесследно пройдёт?

                Нет, чтоб силы свои соразмерить.
                Нет, чтоб твёрдое слово сказать.
                Нужно верить, и верить, и верить,
                А быть может, и подлинно знать,
               
                Что так долго, уверенно долго,
                Долго будет, надежде под стать,
                Долго Слово, так долго, так долго,
                А быть может, и вечно сиять.