Ты думаешь, женщина пишет стихи,
Над толстым столом, наклонюсь торопливо.
Не в доме, а в сердце смиряет стихии,
На кухне, готовя обед терпеливо.
Бывает, смеётся, потом загрустит...
И звонкие строки как бусинки нижет.
Нередко обидит, но чаще простит,
Под ношей сгибаясь, духовно всё выше.
И мыслишь: разбрызгав по спальне духи,
И умные книги всечасно читает...
И служат ей музы, блаженно тихи,
И с ними душа в эмпирии витает...
Мой друг, ошибаешься. Видишь листы,
Куда она мысли, храня, собирает...
Средь суетных будней, крутясь у плиты,
В слезах омывает с бельем, что стирает?
Как в сутолоке быстро, почти на ходу
В блокнотик потертый поспешно заносит,
Внезапно отбросит и сон, и еду...
Их чутко растит, нежно-бережно носит...
Не думай: растут, как в полях лопухи...
Но небом дары ей ниспосланы эти!
Случалось, приходят нежданно стихийно,
Порою всей болью, рождаясь, как дети.
И дороги ей, но не может, сполна,
Собрать на дороге, идущей по полю....
Не славы за ради строчит их она,
А просто текут преспокойно на волю.
Отвергнув тщеславие планов мирских,
А высшего мира душою касаясь,
Вселенской Любви зарождается стих
Я как за дитя, за него опасаюсь.